La moneda en el aire

Esa madrugada ante la mirada indiferente de tu madre él te golpeaba sin compasión, tus hermanas observaban  desde la otra habitación los gritos y la humillación, con ocho años seguir orinando la cama es un acto de rebelión, cómo poder defenderte, se convertía en una bestia de ojos enrojecidos  cuando el alcohol inundaba sus venas; a ella también muchas de esas madrugadas interminables la había golpeado no importando incluso que estuviera embarazada, pero qué más podía ella hacer; hoy casi medio siglo después ella no está dispuesta a salvarte de la autoridad, ni tampoco tus hermanas que observan y condenan desde el otro lado; estas solo, desnudo, con tu gran soberbia como escudo, queriendo ignorar que nadie podrá salvarte mas que tu mismo; el orgullo e ira que te ciegan no te dejan ver que en esta ocasión, no eres la víctima, sino el que con el cinturón en una mano y el cinismo en el bolsillo no podrá comprar a la autoridad, tampoco pides una disculpa, aunque sabes que has actuado mal; probablemente ese sea el detalle, te golpearon tantas veces que te volviste insensible al dolor ajeno y sigues esperando que tu madre te defienda; pero cómo podría, si no lo hizo cuando eras un niño, menos ahora que eres un padre que has propinado golpizas de otra manera, con omisión , con la falta de cariño, con regatear una pensión que por derecho corresponde a tus hijas.

Hoy la moneda sigue en el aire, repito, no eres una víctima sino el labrador de tu destino, nadie puede salvarnos ante la verdad, ante la justicia, ante los caminos que decidimos tomar, aceptar, reparar nuestros errores o volver a esperar entre sabanas húmedas la próxima refriega.

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